MARITA

  Marita murió en su casa de Santa Cruz de la Sierra el 13 de enero del 2020. Ese mismo día, el 18 del mes Yumada al-Wula de 1441, yo ingresé en un hospital de Riad. Días después, en medio de mis alucinaciones y bloqueo físico, vi a Rami, el marido de Marita, que venía a visitarme a la UCI. Entraba y se sentaba frente a mí como en un taburete de bar. Apoyaba los brazos en la barra, que era el mostrador de enfermería, y me miraba. Yo le decía mentalmente: ya sé, ya sé lo que vienes a decirme. Así fue como supe que mi amiga había muerto. 
  Marita, según su pasaporte María Leonor Roca Chávez, era pura energía. Era intensa, generosa. También era ocurrente y perspicaz. Tanto, que resultaba chistoso que su marido la llamase, bebé. Ella lo llamaba príncipe, palabra que no hacía más que resaltar la sencillez y humildad de Rami. La primera vez que les oías llamarse así, era como presenciar una escena íntima. La segunda, te sentías parte de la familia. Era una de sus virtudes.
  En aquellos días de enero mi conexión con ella se elevó y se hizo más estrecha. Después de ver a Rami imaginé a Marita, por encima de mi, sonriente y diciéndome: ¡vamos niña Sol! ¡vamos!. Hoy, aún lo recuerdo como si fuera real.

MORIR UN PAR DE HORAS

Se me van las fuerzas solo quiero dormir

Se me escapan como fantasmas 

Solo quiero descansar

Se escurren de mi cuerpo como gotas de aceite sobre porcelana blanca

¡Moriría un par de horas!

Sin gente papel teléfono lapiceros letras sin gente

Comida café vino tiendas sin gente.

Me veo en el espejo y mis ojos no son mis ojos,

Mi frente mi nariz mi barbilla, solo la boca es mía

El mismo imperfecto rictus el mismo color rosado

Se me van las fuerzas y cuando eso pasa quiero llorar hasta convertirme en cigarra

Reventar y no sentir estallar y dejar de existir

Pero, tengo un anillo de cobre y blanco en la mano izquierda, un anillo de plata y luz adorna mi mano derecha

Dos pájaros en constante piar que me recuerdan lo que más quiero

No puedo irme

Solo soy dos anillos, uno cobre otro plata, no soy libre

No puedo irme

Quizás mañana de nuevo escuche al grillo

Siempre habrá uno en mi ventana

Me dará pellizcos me dará puñaladas me besará en la boca me dará mimos

Y hasta puede que oxígeno

Pero no puedo irme por lo que más quiero que no soy libre

Compraré un cántaro y lo guardaré con agua

Un poco de vino en una tinaja y sobre la tapa dispondré pan y queso

Robaré si hace falta

Mataré si no tengo más remedio porque no soy libre si no tengo lo que más quiero

Un sillón de cuero rojo

una flor de cristal y cera, roja

un lazo de seda terciopelo y organdí,  rojo 

una caja de madera nácar y rubí, roja

una rama de olivo, verde

me recuerdan que no puedo irme no soy libre

no soy libre si no tengo lo que mas quiero. 
                                                                           Cien poemas cff