Te pido, primavera, que entres en mí. Hoy. Sería lo suyo.
Te ruego que te lleves mis desganas,
mi falta de deseos,
mi miedo a la lucha.
Hoy sé que merezco todo.
Crecí con el "eso no es para ti", pero averigüé el engaño.
Me reprochaban que tenía muchos "pájaros en la cabeza" y los creí.
Soñaba con hacer fantásticas fotografías, y las hacía, con mis manos y sin cámara,
a través del cristal de la ventana del autobús que nos llevaba al instituto.
También soñaba con escribir libros inmortales, y los empezaba pero, paraba: "tú qué sabrás de escribir".
El teatro, eso es cosa de gente sin vergüenza.
Ando al ralentí.
Y el conflicto que siempre he evitado, no por ello ha desaparecido, porque las emociones, como la materia, no se destruyen, se transforman. Y se instaló en mi interior y se está consolidando. Y crece, y me hace daño.
Por eso, primavera, te suplico que me des lo que quiero,
todo.
