¡ VICTORIA !

Mis padres eran muy guapos. Me lo dijo la empleada de una farmacia del pueblo. Yo ya lo sabía porque he vivido muchos años con ellos, bueno con mi madre menos de lo que me hubiese gustado. Ella nos dejó cuando yo era una niña, tan niña como mis hermanos que son más pequeños que yo. Nos dejó mucho antes de que yo sintiese la necesidad de saber quién era, qué pensaba, que sentía, por qué murió. Cuando ella estaba no me preocupaba nada sobre ella; se tiende a creer que una madre o un padre pueden con todo. Después aprendes que no, que hay cosas con las que algunos hombres no pueden, incluso aunque sean padres. Como el tiempo se parece tanto al chicle, que se encoje y se estira, que igual haces una bola que un hilo fino fino, es difícil saber qué es lo importante en cada momento. Hay mucha gente que actúa siempre como si lo supiera, o al menos eso pensaba yo, pero ahora se que no, que solo son apariencias o formas de autodefensa. Casi siempre, no siempre, casi siempre, te das cuenta de lo importante,  una vez que el tiempo te corre la cortina y te deja verlo. Yo se de mis madres que eran guapos. Poca cosa realmente. Pero,  piensa si la gente que te rodea sabe mucho o poco de sus padres, poco o mucho de las cosas importantes de sus padres: ¿saben con qué sueñan ? ¿ a qué tienen miedo ? ¿ que cosa les desestabiliza ? ¿ con qué no pueden ? Quizás sea ley de vida el que los hijos sepamos tan poco de los padres. Si tu sabes cómo son tus padres, para mi , eso, es una victoria.

ELLA, TU Y YO

Ella naufragó

Tú superviviente

Te agarraste a mí 

Como tronco que flotaba

Me hiciste florecer

Pero, mi naturaleza ¿ me hundirá ?

Mientras permanezcas a mi lado

Será fácil burlar al destino 

Si es eso lo que me tiene guardado.
                                                                            Cien poemas cff

NOSOTROS

Si los poetas supieran lo que estoy sintiendo, si lo supieran,

dejarían su pluma sobre la mesa

posarían sus ojos de Mona Lisa sobre mi cabeza

arquearían sus labios en una línea franca y preocupada

descubrirían en mi corazón discursos heridos, y en medio, flores audaces   

leerían sobre ruptura aflicción enfado y encontrarían un hilo desubicado

un instante más, un suspiro, y la leyenda sería otra 

gira a duda a vacilación y desconcierto 

luego ya verían intercaladas palabras

de esperanza, calma, serenidad, sufrimiento superado

Y después de un gemido de pena, ansia y deseo

descubrirían que escriben sobre mí,  sobre ti, sobre nosotros

sobre cada hombre que sabe que la piel que más desea está 

junto a otra piel

que la boca que más ama inventa palabras para reclamar 

otra atención

sobre aquellos que han estado en lo más alto de la Torre Eiffel

y  despertado en el infernal cono de Dante  

los que han arrastrado su pena por la calle y 

mostrado su fantasmal figura en el bar

sobre aquellos que han utilizado el otoño como yodo para su desgarro

la nieve para blanquear su alma

el viento para desterrar el odio

los que se han atrevido a resucitar con un deseo  

volver a amar como nosotros.  

                                                                    Cien poemas cff

GADEA DICE QUE UNA AMIGA......

    Dice Gadea que tiene una amiga que va a clase de inglés y todas sus compañeras son saudíes. Ella es la única cristiana y cuando le preguntaron si era esa su religión, no solo lo confirmó sino que,  cometió el error, bastante frecuente en ella,  de dar, innecesariamente, más información. ( No es prudente,  ni inteligente,  dar más información de la que te piden; no es feo ni maleducado responder con un monosílabo si no hay nada más que decir, le dice Gadea a su amiga. Y para mí,  añade: se lo he dicho millones de veces pero no hay forma de corregir esa actitud. Mi amiga, dice Gadea, se excusa diciendo que le viene de familia, que su padre es igual y que no puede hacer nada para cambiarlo ).
   A lo que íbamos, la amiga de Gadea les dijo a sus compañeras que era cristiana de educación pero no practicaba. Eso en una mente musulmana no tiene cabida. Sus compañeras asombradas, como si acabara de confesar que era extraterrestre , le aconsejaron: tienes que rezar, inténtalo, tienes que hablar con Dios. Se les notaba en los ojos que sentían pena por ella, pena por una mujer sin Dios; eso debía ser muy malo, una desgracia tremenda, algo así como cuando dicen en mi pueblo que alguien anda por ahí como una vaca sin cencerro, perdida, sin rumbo, ¡que desgracia! Pasados unos minutos se sintió en un atolladero y simuló que no entendía bien lo que decían; no hablar el mismo idioma es una excusa como otra cualquiera, sirve, yo diría incluso que es muy buena excusa.
  En casa, la amiga de Gadea pensaba: cómo decirles a estas chicas, que parecen tan majas,  que la religión,  y más,  practicada de esa forma, en todos sitios y permanentemente, es una forma de tortura perversa; no les permite pensar, ni sentir, ni desear, no les permite nada. Su forma de vestir a la mujer, de vivir, de convivir, de educar, es una celebración de lo triste, lo oscuro, lo aburrido, lo vacio, de la muerte en definitiva. No, no me gusta. Me agarraría si,  a unas ideas que celebrasen la vida; la mujer, la música, los colores, la alegría.   

CONVIVENCIA

NOMBRES DE MUJER, NOMBRES DE UN PROYECTO

Anaís podría ser el nombre de una realidad

Ángela es el nombre de un proyecto

Anastasia es el nombre de un sueño.

Mi Anaís, mi Ángela, mi Anastasia

Se me escaparon en el tiempo.

No me doy por vencido porque el tiempo como las olas 

vuelve y vuelve a la costa. 
                                                                            Cien poemas cff

MORIR UN PAR DE HORAS

Se me van las fuerzas solo quiero dormir

Se me escapan como fantasmas 

Solo quiero descansar

Se escurren de mi cuerpo como gotas de aceite sobre porcelana blanca

¡Moriría un par de horas!

Sin gente papel teléfono lapiceros letras sin gente

Comida café vino tiendas sin gente.

Me veo en el espejo y mis ojos no son mis ojos,

Mi frente mi nariz mi barbilla, solo la boca es mía

El mismo imperfecto rictus el mismo color rosado

Se me van las fuerzas y cuando eso pasa quiero llorar hasta convertirme en cigarra

Reventar y no sentir estallar y dejar de existir

Pero, tengo un anillo de cobre y blanco en la mano izquierda, un anillo de plata y luz adorna mi mano derecha

Dos pájaros en constante piar que me recuerdan lo que más quiero

No puedo irme

Solo soy dos anillos, uno cobre otro plata, no soy libre

No puedo irme

Quizás mañana de nuevo escuche al grillo

Siempre habrá uno en mi ventana

Me dará pellizcos me dará puñaladas me besará en la boca me dará mimos

Y hasta puede que oxígeno

Pero no puedo irme por lo que más quiero que no soy libre

Compraré un cántaro y lo guardaré con agua

Un poco de vino en una tinaja y sobre la tapa dispondré pan y queso

Robaré si hace falta

Mataré si no tengo más remedio porque no soy libre si no tengo lo que más quiero

Un sillón de cuero rojo

una flor de cristal y cera, roja

un lazo de seda terciopelo y organdí,  rojo 

una caja de madera nácar y rubí, roja

una rama de olivo, verde

me recuerdan que no puedo irme no soy libre

no soy libre si no tengo lo que mas quiero. 
                                                                           Cien poemas cff