Quemé los retratos de mis abuelos en un estúpido intento de hacer borrón y cuenta nueva con mi vida. Las llamas consumieron sus caras de papel pero no convirtieron mis fracasos en triunfos, ni mis penas en alegrías. Seguí siendo el niño travieso, el adolescente acomplejado, el joven inseguro que fui y el adulto triste que soy. Mientras ardían me dije, sabiendo que me mentía, que mis hijos y sus hijos comprenderían mi forma de ser y de actuar y no tendrían que quemar mi imagen para expiar sus frustraciones.
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