7 de enero de 2021. Estoy en Toledo. Desde casa veo nevar. Está nevando desde hace horas. Mi jardín japonés está totalmente cubierto de nieve. Ese jardín soy yo. También los muebles de mi salón, las cosas que hay colgadas en las paredes, las que hay sobre las mesas, la ropa de los tenderemos que están junto a los radiadores de la calefacción, el travieso agaporni, los alebrijes amontonados sobre el aparador. Casi todo lo demás me es ajeno. Me es ajena la ciudad. Más aún, lo que hay más allá de la ciudad, por ejemplo, lo que leo en las webs de noticias; hablan de covid, pandemia, vacuna, toque de queda, Trump, asalto, Capitolio. ¿Qué es todo eso? Luego alguien me habla de Sálvame, las campanadas de Nochevieja, un programa de Castilla La Mancha en el que los abuelos buscan novio, y de su presentador, un tal Ramón G. que dicen que se burla de los ancianos. Y yo pienso: ¿pero todavía existe la televisión? ¿Quién la ve?, ¿quién la hace? Eso, la televisión, me resulta más extraño todavía. Es como algo de otro planeta y tan pasado y feo como las calles llenas de barro del medievo, o la niebla de 1952 en Londres.
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