Me pasa lo mismo que te pasa a ti:
-que nadie tiene tu rostro,
-nadie mira con tu mirada,
-nadie ve lo que tu ves,
-nadie oye con tus oídos,
-nadie escucha lo que tu escuchas,
-nadie peina tu pelo,
-nadie piensa tus pensamientos,
-nadie cree tus creencias,
-nadie reza tus rezos,
-nadie ruega tus ruegos.
Sólo tú, lo haces como tú lo haces,
<<<y con tus singulares herramientas.
Me pasa lo mismo que a ti.😏
Cuando murió mi madre pensé que se había acabado mi pesar y el de ella. Nada más lejos de la realidad; sucedió que la tristeza me arraigó en el estómago y hoy es un roble. Conozco el amor, el desamor, la maternidad, la independencia pero, no la satisfacción ni el éxito. Entre ramas y raíces, el roble me absorbe, retiene mi ánimo como las riendas frenan al caballo. Ahora mismo las veo, en mis brazos: son azules y van por donde anda la sangre.
-Derribar muros,
-Cruzar fronteras,
-Borrar líneas,
-Tumbar vallas,
-Allanar montones,
-Quemar pilas,
-Limpiar basura,
-Rellenar grietas,
-Vadear ríos,
-Construir puentes,
-Quemar satabárbaras,
-Eliminar arsenales,
-Destruir prejuicios,
-Eliminar miedos,
-Fulminar barreras y
-BRILLAR-BRILLAR-BRILLAR-BRILLAR-BRILLAR-BRILLAR-BRILLAR-
Me dice Gadea:
La primera vez que necesité rezar fue cuando me fui a la universidad; me marchaba de casa y recé para que a mis padres no les pasase nada malo, como si al irme yo se volvíeran más vulnerables, como si me presencia sirviese para protegerlos, ¡que tontería! La incertidumbre de no saber lo que pasa en un lugar donde no estás, siempre te lleva a presagiar algo malo. No es corriente creer cosas como: ahora que no estoy a lo mejor les sonríe la fortuna. El caso es que yo recé y a los pocos meses mi madre enfermó y al cabo de pocos años, mi madre murió. Y con ella murió la mejor versión de nuestras vidas y de nuestro futuro. Desde entonces, no rezo, para evitar malentendidos, para evitar recibir lo contrario de lo que pido porque, por una razón que no llego a entender, Dios me da negro cuando yo quiero amarillo.
Treinta años después, en diciembre de 2019, deseé con una fuerza intensa, que el siguiente año me trajera algo extraordinario. Quizás me faltó definirlo con exactitud. Di por hecho que estaba claro a qué me refería con la palabra extraordinario. Me equivoqué otra vez; a los pocos días de empezar el año, un extraordinario síndrome me mantuvo año y medio en el hospital.
Ya no rezo, ni pido deseos.
Ahora me sueño en mis deseos. Y sueño a la gente que quiero en sus deseos. Los sueños nunca fallan.
Gadea Díaz del Campo💭
El cartero me entrega esta mañana una carta. Viene dentro de un sobre amarillento: en la cara, mi dirección completa, en el reverso, solo un rosetón de lacre. Viene del pasado, pienso. Claramente, no puedo saber quién la ha mandado ni cuál es su origen pero creo que es de mi amiga Gadea. La carta, o más bien, la nota, porque carece de fecha y firma, dice así:
Estoy feliz. Estoy feliz porque tengo relaciones y afectos que ni me atrevía a imaginar. Pero, soy triste. Soy triste porque me cuesta sonreír y disfrutar. Creo que no nací así si no que me hice. La menstruación cambió las reglas, fue un punto de inflexión. Hubo más motivos: un pueblo de La Mancha, la España del final de los 60, una permanente sensación de ser extraño, de desconocer lo que me rodeaba, de no entender lo que me decían, de no ser comprendido y sentir culpa por ello. Una pena empezó a brotar a la altura de la boca del estómago y ahí hecho raíces tan profundas y largas que el día que comiencen a morir me arrastrarán con ellas.
ESCRIBO porque ya es lo único que puedo hacer. Y lo hago con la esperanza de que, en su conjunto, resulte como un cuadro bonito.
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LA VIDA es una sucesión de ciclos irregulares.
